Ilha

Sobre a mesa
tinha uma bandeja de louças brancas e café com leite
bolo de maracujá
e um continente, separando nós dois.
Sobre a mesa tinha também
livros de poesias
e na noite que começava tinha uma varanda com um jardim
um blues que não ouvíamos
e um continente, separando nós dois.
Bastaria estendermos às mãos, sobre aquela mesa
deslocaríamos placas tectônicas
faríamos abalos sísmicos
e qualquer país.
Minhas noites nunca mais foram as mesmas
desde aquele continente, separando nós dois
e na ilha que me fiz.
(by, franck)

Estilingue

Costumo me perder em tardes de domingo
uma repetição, tão antiga, nesse tempo presente
talvez me acharia num combo de alguma lanchonete
num café amargo
numa música de alguma estação de rádio.
Costumo me perder em tardes de domingo
mas queria atravessar a cidade para sorver um último gole de água salgada
de qualquer praia
enquanto à noite não chegaria e ainda encontraria tempo de colher
vinte flores amarelas
num jardim que não existe
para enfeitar à mesa do jantar.
Costumo me perder em tardes de domingo
como quem sai de um cinema, do nada, de uma galeria vendo pinturas surreais
como quem tem o sol numa rede perto da janela do quarto
como quem termina de ler 'salão chinês' e tem que 'arrumar as malas antes de te escrever a carta de despedida'
ou que o domingo acabe.
Costumo me perder em tardes de domingo
muito antes de o conhecer
quando ainda não havia esse estilingue
me deixando em carne viva
que é o seu olhar.
(by, franck)

Máscara

Me derreteria como uma máscara de cera que tivesse sido aquecida
em hotéis baratos, em alguma cidadela
de nenhum país
olhando seus olhos dourados de pássaro.
Me derreteria como açúcar na água
ouvindo guinchos de trem
numa cidade antiquíssima
de todos os países
olhando seus olhos de ave de rapina.
Me derreteria como se fosse, finalmente, a liberdade
olhando seus olhos engolidores
porque acreditei que o aval para a minha liberdade
era um muro e/ou cortinas em casa.
(by,franck)
(imagem: net)