Nós dois

Você, Simone Beauvoir. Eu, Jean Paul Sartre. Em alguma tarde, que não é em Paris. Sob um céu tropical. Que é nosso. E o inferno, nós dois.
(by, franck)

Colisão

Os gritos ecoam nos olhos dos pássaros
tanto azul nas tardes e nenhum voo.
A casa transpira. A cidade ferve.
As flores em frangalhos despetalam.
Minha alma portuguesa quer fado
tricotar tecidos e tapetes perfeitos para voar
além mar.
Mas nas tardes de tanto azul
meu grito é seco, ecoa nos olhos dos pássaros
nos fios dos postes
feito violoncelo
seta
alvo
colisão.
(by, franck)
(imagem: face de Val)

Jardim

Não tem flores no jardim
Todas morreram de saudades
De você. 
Mas tudo brota em flor
Sobre os lençóis
Que foram nossos. 
(by, franck)

A viagem

Quando a manhã acordou a Ilha era um ponto de terra à vista
o mar fustigava nossas retinas
a manhã quase tarde trouxe-nos de presente outra ilha
com nativos impregnados de sol e sal
seus doces de espécies
seus divinos em festa nas suas ladeiras
nas quais cruzamos ruínas, histórias, igrejas e um império decadente.
A noite ainda não dormia e a baronesa, a praia, nos acenou
o barco de retornar um apito ecoou
no cais, partidas e chegadas se confundiam.
Quando a outra Ilha, vimos no horizonte
éramos cheiros, cores, sons, sabores
nela, assim, retornamos.
(by, franck)
(imagem: franck)

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As conchas

Devolvi ao mar, as conchas que me deste
delas
fiquei com o maremoto
daqueles tardes.
E nenhum verão.
(by, franck)