Turmalina

Foi num março que vi a turmalina que brilhava no seu dedo, antes de vê-la, moça, quando os raios do sol na tarde azul refletia a pedra na sua mão. Estava esperando você descer daquele navio, usava óculos escuros escondendo os olhos verdes de tanto mar e trazia na bagagem vestes amarelas, colares de miçangas e contas coloridas, poemas de um livro inacabado, perfumes que naquele outro março invadiu a casa, ficou entranhado pelos cantos de cada espaço mesmo quando partiu.

Partiste numa outra tarde, mas essa era cinzenta, não a levei ao aeroporto, mas vi seu avião cruzando o céu da cidade, enquanto uma pipa girava, girava e girava solitária e lágrimas caiam no meu rosto; disfarcei, disse que era chuva e tentei me esconder sob uma marquise, não queria testemunha ocular, queria você, queria aquele março, suas poesias, tardes no escuro do cinema, sua fosforecente turmalina, suas vestes amarelas, seu perfume pela casa... Deveria ter te sequestrado, como disse que faria, fugiríamos num trem para algum vilarejo à beira mar no qual eu aprenderia a pescar e você usaria tranças e aprenderia a tecer redes e usaria outras vestes.

A vida é um brinquedo difícil. O que restou após tantas e tantas cartas e nenhum encontro marcado? Não fui e nem sei se foste a Olinda, moça; melhor assim, não, minto, procurei você em flash de carnaval enquanto zapiava pelos canais da tevê nas noites insones e regadas a caipiroscas de kiwi, líquido verde como os olhos que gostava de esconder naqueles óculos. Ainda usa aqueles óculos escuros? Veste amarelo? O mesmo perfume? Perdi você. Nós perdemos. Tenho perdido fios de cabelo, lembranças, vontade, vergonha... Só não perco sua lembrança e aquela turmalina na sua mão, reluzindo como um caleidoscópio, naquela tarde azul de um outro março.

(by, franck)

(imagem: olhares.com)