Helena

Ontem soube que Helena morreu. Minha primeira amiga de infância, adolescência e por toda sua vida. Com Helena brinquei de amarelinha. Fumei meu primeiro cigarro. Tomei meu primeiro porre. Troquei livros e discos. Escrevemos e encenamos peças de teatro no colégio. Eu queria ser
escritor, ela atriz. Uma noite ela me disse que iria para a capital, atrás do seu sonho e veio. Uma época que trocamos cartas, saudades e poemas. Esperava ansioso o carteiro.
Depois Helena foi para o Rio de Janeiro, Paris e Londres estudar teatro, arte dramática. Mandava cartões postais das suas viagens, revistas e fotos nas quais mostrava suas primeiras aparições como modelo, tinha sido descoberta num metrô, na sua beleza negra e tão brasileira!
No último janeiro hospedei Helena. Fomos aos Lençóis Maranhenses. Dançamos reggae. Tomamos vinho. Rimos e choramos. Falamos do passado e do futuro. Helena estava morando em Roma e combinamos que passaríamos o próximo fim do ano juntos. Mas ontem ela morreu. Dormindo. Do coração. Como só as pessoas sensíveis morrem.
(by, franck)