Poesias engarrafadas e flores brancas e ondas...

No entardecer redes de pesca secavam e brilhavam nas cercas da casa à beira mar. A turista na soleira da porta dessa casa fotografava o ocaso, os pescadores com seus corpos queimados de sol e cheirando a mar, os barcos coloridos como numa fila indiana e o garoto nu e de pés descalços, como um espécie raro. Um rapaz de brinco na orelha esquerda tocava violão e uma moça dançava reggae, como se fosse para um Deus poente. Invadindo o anoitecer cheiros de salitre e peixes e bebidas e maconha e de festa, mas no meu coração não batia nenhum tambor, se entristecia com as luzes dos pirilampos se confundindo com as lanternas e lampiões e cigarros e fogueiras. Ao longe, apitos de navios, quais seriam seus destinos? Naquela praia cães latiam para as cabras e as vacas e os passantes e os fogos de artifício, numa noite sem lua e estrelas, mas com um vento vindo do litoral que exigiria agasalhos na madrugada. Sentia sono e uma vontade de reinventar aquela noite, aquela praia e o mar. No último dia do ano joguei ao mar minhas poesias engarrafadas e flores brancas e pulei sete ondas, místico e solene, para que ele, o mar, soubesse quem eu era e quando voltar neste dezembro, ele reconheça que fui eu que quis acordar com o seu sabor dentro dos olhos um dia, que quis reinventá-lo, inventá-lo, por mais antigo que ele seja.

(by, franck)