Fogo-Fátuo

Era uma manhã de segunda-feira, como hoje. Calor. Marasmo. Nenhuma motivação para acordar, levantar e ir trabalhar... como hoje; o que mudou foi apenas o mês e ano, mas o poe -
ma continua o mesmo para essa outra segunda-feira:

Nessas manhãs que acordo dentro delas
café com pão não me basta
quero a faca
virar pássaro
porque do alto eles têm a certeza que serão salvos.
Nessas manhãs que acordo dentro delas
quero o veneno mais lento
revirar gavetas, armários e álbuns de fotografias
desejar o inferno
depois o céu
ser eterno.
Nessas manhãs que acordo dentro delas
barbear-me não importa
quero apenas as lâminas
o vôo da montanha-russa
o cheiro do incenso e das velas coloridas
o vermelho dos pulsos
ser invadido de pedra e cal.
Nessas manhãs que acordo dentro delas
não quero olhar o sol
nem óculos escuros
quero ser asas de borboletas
passeando perdidas por seu corpo nu
até nos tornarmos metáforas
anáforas
néon
fogo-fátuo.