Uma manhã quase blues

Amanhecia devagar. Cinza-inverno. Você procurando estrelas cadentes no céu nublado, queria fazer três pedidos. Na avenida iluminada à beira-mar tudo parecia de plástico, inclusive seu rosto nos óculos escuros na quase manhã, mas você não queria sol, luzes, olho no olho. Atravessei sinais fechados, velocímetro e minha prudência naquela madrugada, como a de dar carona a recém conhecidos. Mas era quase manhã, estava bêbado, você tão jovem e tão retrô com sua camiseta estampando Mafalda. Eu também queria estrelas cadentes, que num dos seus pedidos estivesse incluso, queria zonas erógenas e perigosas com você. Mas não via seu olhar, suas pupilas, e eu queria olho no olho. O beijei naquela quase manhã cinza, sua boca era conhaque, maconha e café. No rádio do carro tocou Bob Dylan e você disse que preferia sax do que gaita, que sax combinaria com o vinho branco que você abriu, chamou-me para sentarmos num banco de praça e ficamos em silêncio enquanto o azul do céu nascia no dia e dentro de mim. Vi tudo blues e não mais sax ou gaita ecoava no carro, na praça, na manhã acontecendo. Subitamente eu precisava beijá-lo muito, você parecendo de plástico, terracota e carmim, eu estava bêbado. Você recitou Bandeira: 'eu quero ser feliz, quero me afogar'. Lá longe o mar, uma esteira esverdeada, o convidei para nadarmos nús, talvez dentro do mar encontrassemos estrelas cadentes, golfinhos, solos de sax, águas-vivas, o Havaí, Iemanjá, um castelo e ficassemos lá, abissais, bêbados e afogados, infinitamente.

Não sei onde o encontrei, nem quando o perdi naquela quase manhã: na praça? No mar? Numa esquina? Num bar? O reencontrei , hoje, num solo de sax e na camiseta verde e suja que esqueceste ou deixaste propositalmente no carro e só então vi seu olhar, sua alma, sua boca recitando Bandeira, como se fosse agora, aquela quase manhã.

(by, franck)