Quando há tardes cinzas dentro de mim...

Há tardes dentro de mim que o cinza quer virar negro. Por mais que faça sol lá fora. Tenha céu azul. Saudade é uma palavra que não devia existir na carta geográfica. Do mapa da afeição. Dentro de mim é treva. Trava. Sal. Tento recitar de cor o poema de Martha Medeiros, mas não consigo. Sou um salto sem paraquedas. Não caibo na moldura deste porta-retrato. Não me enquadro nesta casa, quero o vigor das ruas. E sou cinza. Treva. Trava. Você foi um daqueles pratos quentes de queimar o céu da boca. Agora sou leão alado sem juba. Zonzo. Cheirando a mangue. Curtume. Marés. Cinza. Porque não viver essas tardes cinzas como se fosse sequência de um filme de Richard Linklater? Queria um avião sobrevoando minha casa e jogando flores. Um anjo sem harpa e sem asas. Queria olhar nos olhos teus e não vê mais nada. Ar rarefeito. Sal. Trava. Treva. Cinza. Queria um pássaro de fogo no meu jardim, faiscando, nestas tardes cinzas de mim, enquanto o sol, que não vejo, se esvai e se vai...

(by, franck)