Uma história quase verde

Após quatro ou cinco dias de letargia no escuro do quarto, convalescendo daquele vírus que atingiu seus olhos que viram sensibilidades, sua boca que disse poemas em brasa e seus nervos manchados de fumo e café; ele, cambaleante como um bêbado ou como quem estivesse num navio com tempestade em alto mar, foi tateando as paredes da casa até a varanda; antes ligou o som e a voz de Ana Carolina invadiu aquele final de tarde, aquela penumbra, 'eu voltei por entre as flores na estrada', e ele aspirando o ar salitrado, cansado, trêmulo, deitou-se na rede outrora amarelo ouro, agora de um amarelo desbotado, naquela rede antiga, sempre ali, na varanda, suspensa, esperando tardes preguiçosas de leituras, sono ou contemplação...

Enquanto isto, ela chegava em casa, na casa dela, na cidade dela, naquele início de noite e ligava o som e ouvia, também, Ana Carolina, 'eu voltei por entre as flores na estrada', aquela música que tinha sido a trilha sonora deles naquele agosto; e ela queria novamente o mar dele, de novo aquele bronzeado na pele que estava perdendo com o urbano da cidade dela; outra vez aquela rede e eles ouvindo Ana Carolina, fragmentos de textos e poemas, ora na voz dele, ora na voz dela, às vezes nas vozes deles. Ela queria o agosto que atravessaram sem flores amarelas, com mel e girassóis, naquela praia à beira do sanga...

Ele vislumbrou da sua rede na varanda da casa um pedaço da lua, naquele fim de tarde, e pensou em escrever um poema para ela. Ela, num quarto escuro, na casa dela, na cidade dela, olhando a tela azul do seu computador, querendo mandar para ele rosas, bicicleta e estrelas virtuais, mas no seu computador tinha um vírus, enquanto o vírus do corpo e alma e do coração dele, agonizava.

Ele telefonou para ela, leu este texto, ela chorou e disse com voz embargada de emoção que ele fosse ao encontro dela, que ele chamasse, escrevesse, que tinha espaço na sua casa e no coração para ele, sempre. Os dois ficaram ali, naquele começo de noite, ouvindo a respiração um do outro, pelo telefone. Ela querendo um punhado de estrelas maduras, ele querendo o verbo viver, os dois querendo aquela noite de um outro mês, só para eles.

(by, franck)