(Achados & perdidos nas gavetas)

Chove. Por dois dias as águas das chuvas caem sobre essa Ilha. São Luís como todo o Nordeste, é uma cidade sem baixas temperaturas, quente o ano todo, isso para mim é perfeito por um lado, para trabalhar, por exemplo, pois odeio acordar nas manhãs frias; e acordar para mim é não ter nenhuma atividade particular prevista quando me levantar da cama, talvez escovar primeiro os dentes, talvez resolver fumar um cigarro, ou mesmo ouvir um pouco de música. Às vezes, enfim, espreguiçar-me demoradamente sob os lençóis, pegar o telefone e ligar para alguém , escolhido ao acaso, pode ser quqlquer um, simplesmente para poder ouvir alguma voz lhe dar bom-dia. Por outro lado, se você não tem noites como esta que te escrevo, você perderia a chance de, melaconlicamente, tiritar de frio e esperar, de forma também melancólica, senão quixotesca ou borgeana (só o tempo dirá), a pessoa que viria te abrigar deste frio e que compartilharia contigo o que você tem a oferecer, no meu caso, nesta casa suja, porém dedetizada: torradas com maionese de tomates secos, biscoitos água-e-sal, chá-mate com limão e a sensação de se ser um refugiado na segunda guerra numa casa com jornais, revistas e roupas espalhadas por cama, sofá e chão, ainda que em pleno Brasil, Nordeste, São Luís, Maranhão, Vivendas do Turú, mas longínquo de você...
E eu penso em Satie, Eric Satie, o compositor francês e sua frugalidade: só quando ele morreu seus amigos descobriram onde ele morava, num quarto pequeno com uma cadeira, uma cama, uma escrivaninha e um guarda-roupas com doze ternos, chapéus e sapatos absolutamente iguais entre si. Identifico-me com Modigliani, seu amigo romeno que, com seus quadros sob o braço (não que eu seja artista), percorria as galerias de París em busca de compradores; sou um Modigliani só e por isso muitas vezes definho, muitas vezes anseio por este intermediador entre o mundo e eu, para que eu não estilhace, como o Licenciado Vidreira das 'Novelas Exemplares' de Cervantes, que se julgava de vidro e dormia entre montes de feno no inverno por ser mais seguro; terminei-o de ler estes dias, não sem sentir uma certa solidão, os livros tem sido fiéis companheiros, um pouco mais do que sempre foram.
A tevê ligada sem som e no som a voz de Zeca Baleiro, sua voz grave diz para irmos para 'Babylon', será que 'Babylon' não seja São Luís? Estou tentando ser feliz no meu cotidiano. Lamento profundamente todo o tempo que passei chorando na janela. Tenho ido ao cinema, a bucólica Alcântara, andado nas ladeiras dessa cidade, olhado o bater das ondas... enquanto o sol gira, enquanto Baleiro diz que a vida é um souvenir made-in-Hong Kong.
Você sabia que quando o universo entra em coma, os amantes ficam infelizes? As rosas tem espinhos, o amor também. E o amor são esses olhares, esses gestos, esses odores que enviamos sem poder reprimi-los, para que lembremos um do outro. Há pessoas que se atraem e ao mesmo tempo se temem, elas se percebem rapidamente no meio da multidão. Tenho lido muito sobre feng shui, encantado com as mil possibilidades de se energizar uma casa. Quero aprender tarô. Estou mais centrado. Mais introspectivo. Quero algo zen, manso e sem peso, meio auto-conhecimento.
E continua chovendo nessa cidade, como posso escrever sem o encanto do sol? Meu telefone toca. Nunca serei um escritor profissional. Talvez tenha nova inspiração, talvez os dias permaneçam iguais. Não tem importância. E a chuva parece os andamentos, as intensidades de uma sinfonia de gotas, acho um desrespeito à música das nuvens ficar escrevendo aqui e nem dar ouvidos a isto, talvez por isso a intensidade maior. Quem sabe possamos ouvir juntos esta música, breve? Se não, quando chover aí, numa noite silenciosa, essa será a nossa música, que tocará em alguma parte do mundo, e, quando em quando, para ouvidos gratos como os nossos.
(by, franck)