"Eu me fui, eu me sou, eu me serei em cada um dos girassóis do reino a ser feito"... (Caio Fernando Abreu)

Tudo me confunde nessa tarde de sábado


O pôr-do-sol cravado no concreto da cidade, o concreto da cidade cravado no pôr-do-sol. Tudo se confunde. Tudo se ofusca entre faróis de carros no início da noite. Mão no bolso procura um estilete, uma gilete, uma coisa qualquer com fio, qualquer coisa que corte a cara das pessoas. Que corte a face da cidade. Resgate lá de dentro a pureza. Fora todos os falsos nobres, todos os burgueses metidos. Hipócritas. Falsas vitrines iluminadas. "Amadores invadem computadores da NASA e descobrem segredos". Segredos? Velhas novas notícias nos jornais da cidade. O nada na mão. O nada na cabeça...
Os carros, as pessoas, o Sol, as crianças com braços estendidos. Minha fome... Minha fome... Minha fome de gente. GENTE. Minha dor... Minha dor... Minha dor que cai do 10º andar. Eu não sei mais amar, salta dos olhos de uma menina a dor, o ódio e a raiva. A cidade e seu masacre. A cidade e sua fome. O homem na calçada dormindo. Migalhas de vida pelas calçadas. Urbanismo na cara das pessoas. E as pessoas?... E as pessoas? E o poema do Quintana na parede branca do quarto. Cai uma lagríma. Não importa. No caminho tropecei numa garota que me pediu desculpas mesmo não tendo culpa. Ela falou que gostava de sexo, drive-ins, que almoçava numa lanchonete na Avenida Independência, mas não acredita na independência da mulher; me falou que tomava uma coca-cola a cada duas horas e me convenceu que coca-cola é o produto mais natural das grandes cidades.
Mas a vida continua. E a avenida engarrafada. E depois? Nuvens cinza no céu da cidade. Pessoas caminham perdidas nas ruas, tentam até mesmo formas de vida oriental. Quando tudo parecer terrivelmente ridículo o que deve ser feito? Sujar a boca de batom e rir loucamente? Não sei... Não sei nada de mim. Buzinas. Bombeiros. Cerveja. Cola. Suspiros. Vírus. Novela. Gritos. Lixo. Maconha. Ambulância no asfalto. As pessoas se olham, se observam, apontam com o dedo e se cercam numa enorme ciranda que gira. Que gira. Que gira. E não se tocam. Out-dors já não me dizem nada. O toque de sinos não inspira o toque de lábios e de mãos. Sentimentos diluidos nos decibéis de uma melodia de rock. Todas as meninas querem ser estrelas de telejornais. Todos os meninos querem ser um galã tupiniquim. Vivemos assim nas cidades. Pelas cidades. E eu estou
confuso nesse sábado, nesse início de noite. Meu jardim de cactos por um pôr-do-sol na praia. Urgente!

(by, franck)